端午又到了，街上卖艾草和粽子的摊子便铺陈开来，青枝绿叶摆满街巷，空气里弥散着那熟悉的、略带苦味的草香。可在这城里，艾草不过是一缕清芬；回望童年，我的端午却总萦绕在故乡那弥漫着烟火气的巷陌深处。

小时候离端午尚有三五天，家家户户便忙碌起来，割艾草、采苇叶、泡糯米、晒红枣、包粽子。小孩子们则雀跃着，跟随大人身后。苇叶青绿宽厚，叶面还沾着水珠，在阳光下闪闪发亮。母亲将新采回的苇叶清洗干净后烧水烫烫，青碧的水色漫溢开来，映着阳光，宛如一汪碧玉。接着，糯米浸好，赤豆与枣子也准备停当，母亲便坐在小凳上开始包粽子。她的手指翻飞如蝶，米粒填进翠叶的怀抱，再被麻线密密实实地缚紧——那些粽子个个棱角分明，如同被巧手裁出的绿宝石。

端午那天一早，家里门框上早早悬起艾草，青色的叶子散发出浓郁的辛香，驱散着无形的邪祟。我和哥哥迫不及待围在厨房想吃第一口粽子，待到粽子蒸熟出锅，解开棉线，剥开苇叶，糯米的清香与赤豆枣子的甜润扑面而来，粘上白糖，软糯滚烫的糯米入口即化，齿颊间顿时漾开一片甜香。

节日过之后，艾草渐渐萎谢，那股浓郁的草香也淡去无痕。艾草在风中飘荡数日，终于干枯卷曲，轻轻坠落在门槛之下，碾作尘泥。那悬垂的枯叶，像是节庆结束的叹息——节日的喧嚣终归于沉寂，就像童年的欢愉，亦如时光之流里无法驻留的倒影。

年年端午，岁岁艾香；可那门楣上悬垂的枯叶，却每每提醒着我：端午是留不住的水痕，童年是回不去的河岸——人间节庆的欢腾，终将归于日常的静水深流。

烟火人间，余味悠长。（通讯员：王莹）